Mayo ha muerto
en el cristal de las rosas núbiles,
falto de azul celeste
y noches de piano con Chopin,
nocturnos de anémonas sin luna
y orquídeas desnatadas
que agonizan en mayo,
como el desierto,
como el amante,
como la nieve turbia
del viento
de mayo.
Carmen Cabeza
Carmen: junio empieza y he podido localizar tus maravillosas y tristes palabras, que no encontraron a Chopin, pero que lo encontrarán cualquier madrugada de las venideras.
ResponderEliminarNos leemos.
Suerte. Enhorabuena.
La vida es torcida y malintencionada. Suele hacer un nudo con las orquídeas
ResponderEliminarPero tus palabras me gustan. Besos.